Världens bästa jobb                                                                                                                                       

Världens bästa jobb                                                                                                                                     

 

"Kompis, fattar du inte? Titta bara!" sa han och pekade på några gående kvinnor på Kungsgatan. "Du kommer att vara alla dessa vackra kvinnors sista manliga kontakt när natten är slut!"

 

"Kompis, du är lycklig, du", utropade mannen i baksätet glatt och klappade mig broderligt på axeln när vi hade åkt ett par hundra meter. Jag tittade på honom i backspegeln och granskade mitt minne snabbt: känner jag honom? Har jag missat något väsentligt i dialogen? Vad får honom att dra denna hastiga slutsats? Visserligen var jag nöjd med tillvaron men hur kunde han veta det efter två minuters bekantskap? Det han visste om mig var att jag var taxichaufför i Stockholmsnatten, det jag visste om honom var att han ville åka från Stureplan till Rinkeby. Och att han hade – liksom jag – invandrarbakgrund. Vi satt alltså inte bara i samma bil utan också i samma båt. Den svenska båten.

 

Eftersom jag inte tycker om gåtor fick hans kvicka konstaterande angående min lycka inte förbli ett mysterium. "Vad är det som får Dig att tro att jag är lycklig?" undrade jag. Den pratglade mannen dröjde inte med svaret och lät mig veta att jag har "världens bästa jobb". Jag trodde ditintills att jag var någorlunda snabb i mitt tankearbete men insåg plötsligt att jag hade överskattat min intelligens. Jag bad honom att utveckla sin teori angående "världens bästa jobb". "Brorsan, fattar du inte? Titta bara!" sa han och pekade på några festklädda kvinnor på Kungsgatan. "Du kommer att vara alla dessa snygga och sexiga kvinnors sista manliga kontakt när natten är slut!" Jaha ... ?! undrade jag varpå han berättade om sina två vänner som körde taxi.

 

Dessa två jobbade på nätterna, körde varsin stor Mercedes och tjänade stora pengar. Och det bästa av allt, fortsatte mannen i baksätet upprymt, är att de – i varje förort – har varsin kvinna som väntar med kaffe och nattmacka. De två Casanovorna hade lyckats övertyga och övertala min stackars kund om att han definitivt borde lämna "den smutsiga restaurangbranschen" och i stället satsa på att köra taxi; framför allt på helgkvällar, hade de markerat. Det är där kvinnorna finns, hade de skrattat och skrutit, och det är där, min vän, inte bakom pizzaugnen, man får utdelning.

          "Jag har bestämt mig", anförtrodde sig den blivande Casanovan mig. "Brorsan, jag tänker sälja pizzerian, ta taxikortet och börja köra snart! Då jävlar!"

 

Det är välbekant att taxiförarjobbet är attraktivt för många invandrare; i sextio procent av alla bilar sitter en man med invandrarbakgrund, vissa på grund av den rådande diskrimineringen på arbetsmarknaden, andra på grund av brist på utbildning. Men min kunds nyuppväckta intresse för taxibranschen gällde i första hand att utforska det motsatta könets nattliga lustar. Och sina egna. Och jag, jag hade varken lust, ork eller rätt att krossa hans drömmar. Tids nog skulle han förstå att hans vänner hade vilselett honom, att det krävs mer än en fin bil och en taxislips för att bli bjuden på kaffe och macka mitt i natten av en vacker kvinna. Han skulle också komma underfund med att "stora pengar" i taxibranschen inte var annat än bara tröstfantasier.

 

Nej, som sagt, jag ville inte krossa min "brorsas" framtida Casanovadrömmar. Men med förhoppning att förhindra, eller åtminstone förmildra, hans oundvikliga framtida besvikelse för taxikörandets effekt på kvinnors sexuella begär ville jag ge honom ett råd: Ja, Du kommer att "träffa" många kvinnor, såna som är glada och pratiga, såna som är ledsna och gråtfärdiga, såna som är arga och fördomsfulla, såna som är tysta och dystra, såna som är ödmjuka och välvilliga, såna som är besvikna men bestämda, såna som är respektabla och såna som är totalt förvirrade ... Ja, kort sagt, Du kommer att köra många typer av kvinnor. Men vilken "sorts" kvinna än som råkar hitta just Dig och Din bil bland alla tusentals taxibilar så är det viktigt att Du förstår att det inte var just Dig hon sökte ... Hon ville åka taxi och just i den bilen hon vinkade till visade det sig att Du satt bakom ratten. Punkt. Med andra ord, chansen till att hon skulle ha tänkt, planerat och längtat till Er denna "träff" är lika med noll! Men naturligtvis, om det under färd – vilket ju kan hända – skulle uppstå intresse från hennes sida och hon skulle verka tycka att Du är hennes drömmars man, så kan Du vara säker på att hon på ett eller annat sätt visar det. Annars, min vän, har Du inte mycket kaffe eller nattmacka att hämta där.

 

Den blivande Casanovan såg plötsligt dyster och tankfull ut, som om han resonerade med sig själv om huruvida han skulle riskera pizzerian eller inte. Tio minuter senare, framme i Rinkeby centrum, betalade han, tackade för samtalet lite surt och motvilligt – och försvann sedan med nedsjunkna axlar bland alla miljontals snöflingor som föll från himlen.

 

Josef Kurdman